皇城只剩最后一晚。

城墙的灯已经能在极远处看见，不是一片，是一条细细的金线，嵌在墨色的地平线上。

风从平原上刮过来，带着炊烟和城沟里的腥味。

裴校尉在马上说：再撑一夜，黎明就能把人交到城门校尉手里，交进兵部的门槛，这趟差才算落地。

唐之谦“嗯”

了一声，手却没有从刀柄上离开。

越近京，路越宽，能藏刀的地方反而越多。

对方若还有一口气，一定把所有力气压在这一夜——压在城门看得见、救兵却还来不及整队的这一夜。

他们没有进官驿。

官驿的灯太亮，迎差的人太杂，旗号太好仿。

人停在城西一座废弃的粮仓里。

仓是前年大旱后空出来的，墙厚，梁高，便于防守，也便于——他后来才知道——便于浇油、便于封门、便于把一个活人都困成炭。

十二皇叔被单独关在仓中最里的一间石室。

石室本是藏账的，没有窗，门是铁包的，门外三重岗，岗外还有暗哨。

唐之谦入夜前做了两件事。

第一件，把三封原件和对码册封进密匣，蜡泥按上自己的印，交给最可靠的两名暗卫，令他们不走官道，绕城南的菜畦和水道，天亮前必须送到兵部值房。

第二件，自己只留抄件，贴在胸口最里一层。

纸可以抢，字抢不走两份。

原件进城，他就算死在半路，罪也还能定；信件在身，是防半路有人要他“拿不出证据”

。

他以为这就够了。

子时刚过，第一滴火油从瓦缝渗下来。

不是门，是顶。

油无声地顺梁爬，落到余粮上，先是一粒火，再是一条线。

哨兵起初只闻到甜腻的焦味，以为是谁在院里烤饼，等抬头看见瓦缝发红，喊出“走水”

两个字时，梁已经在响。

与此同时，西墙被撞开一个洞。

洞不大，够人侧身。

今夜来的不是四十，是近百，穿着城防的号衣，腰上挂着能在灯下晃眼的铜牌，嘴里喊的是“奉兵部接差，交出钦犯”

。

第一排岗看见号衣，愣了一息。

一息里，刀已经进来，血溅在门槛上，热的。

仓里瞬间乱成两截。

外院是裴部，内廊是暗卫，号衣和真衣搅在烟里，谁先喊“假的”

，谁就要先挨一刀——真假都穿同样的颜色，火一照，更分不清。

有人倒下去时还抓着同伴的袖，袖上的补丁才暴露身份。

唐之谦从中院冲向石室，烟灌进喉管，咳得眼黑。

还没跑到廊上，顶上的火骨就塌下一截，火星像雨，热浪掀得人脸生疼。

十二皇叔的人不要粮，不要马，甚至不太要杀干净。

他们要的只有那一间房。

门板抗着箭，湿絮裹着肩，人像钉子一样往里凿。

唐之谦在烟里砍翻两个，腕上被划开一道，血顺着指缝往下滴，滴到刀柄上，滑。

裴校尉从侧面撞过来，想拦他的腰往外拖，声音劈了：

“先走！

人可以再追——进了城再奏！”

“人出了这道门，进了城就捉不了他们。”

唐之谦甩开他的手，靴底在热灰上打滑，“他会先开口，污蔑我是矫旨构陷宗室的人。”

他踢开石室门。

门轴是烫的。

十二皇叔坐在暗处。

绳还在腕上，坐姿却闲，像在自己府里等一杯茶。

火光从门缝切进来，切过他的眼睛，那里面有一点极熟的笑，笑里没有慌，只有等到了的意味。

“贤侄，最后一晚了。”

他的声音被烟呛得有些哑，仍旧慢，“你把证据藏好了？你若死在这仓里，你的证据不过是一份没有活人作证的黑状。”

身后已经有人涌入。

唐之谦回身再挡，刀短了半寸——是劈在门框上崩的。

火星迸到他颊上，刺痛。

沈横没有死在谷里。

腿上的伤缠着发黑的布，人却比谁都快，先一步扑到十二皇叔身边，一刀割绳，绳头弹开，像一条活了的蛇。

他一把将人扛起，十二皇叔甚至还来得及回头，看了唐之谦一眼。

那一眼像宴席上最后一杯酒。

唐之谦追出去半步。

梁断了。

整排仓顶斜着砸下来，带着火，带着烧红的瓦。

火像一堵墙，把他和门口隔开。

热浪推得他后退，脊背撞上石壁，壁也是烫的。

他看见沈横的背影在火墙那一头晃了一下，随即被烟吞没；听见马嘶，听见有人喊“走北门”

，听