他枪下的鬼子。但现在，枪膛里一颗子弹都没有了。

“弹药，打光嘞。”

“援军……怕是等唔到嘞。”

“毒气……马上要漫过来嘞。”

他顿了顿，深吸一口气――湿毛巾过滤后的空气，依然带着刺鼻的芥子气味，吸进肺里像烧红的刀子在刮，刮得他胸腔剧痛。

然后，他用尽全身力气，吼出那句话：

“杀一个鬼子唔亏，两个赚嘞！”

（杀一个鬼子不亏，两个赚了！）

“咱们下辈子――再做兄弟！”

“下辈子――再做兄弟――！！！”

五十七个声音，用不同的方，同时炸响。

广东客家话、河南洛阳话、陕西延安话、江苏镇江话、四川成都话、湖南长沙话、山东济南话、安徽黄山话……

不同的口音，不同的腔调。

但同样的决心。

同样的赴死。

同样的――不悔。

………

“上刺刀――！！！”

韩斌嘶吼。

咔嗒、咔嗒、咔嗒――

尽管步枪里没有子弹。

尽管刺刀已经锈迹斑斑，有的甚至卷了刃。

尽管握着枪的手，有些在溃烂，有些在颤抖，有些指甲已经因为抓挠而脱落。

但还能动的人，他们上刺刀的动作，整齐划一。

那是无数次训练形成的肌肉记忆。

是无数次生死搏杀刻进骨子里的本能。

是军人――中国军人――最后的尊严。

老陕背着阿明，单腿站立，右手持枪，枪托抵在没受伤的左肩上。他的左腿伤口还在渗血，染红了简陋的绑腿。

小苏背着阿洛，破碎的眼镜片后的眼睛死死盯着前方。他握枪的手指节发白。

不是因为恐惧，是因为用力，用尽了全身最后的力气。

川娃子吐了口带血的唾沫，咧嘴笑，露出被毒气熏黑的牙齿：“格老子的，下辈子，老子还要当川军！”

湘伢子抹了把脸上的脓水，眼神凶狠：“老子就是死，也要咬下鬼子一块肉！”

鲁大汉深吸一口气，胸膛鼓起，像一座即将喷发的火山：“山东爷们儿，没怂的！”

徽州仔没说话，只是握紧了枪，手指轻轻摩挲着枪托上刻着的一个名字――那是他战死的哥哥的名字。

韩斌站在最前面。

他左手握着那把刻满划痕的汉阳造，右手从腰间抽出最后一颗手榴弹――木柄的，边区造，引信已经拉出，握在手里。

“兄弟们。”

韩斌的声音很轻，轻得只有身边几个人能听见：

“冲出去的时候，莫停。”

“能捅死一个，是一个。”

“能拉响手榴弹，就拉。”

“咱们……”

他顿了顿，眼眶终于红了――不是因为毒气，是因为别的什么东西，某种比毒气更灼热、更疼痛的东西：

“给身后的老百姓……多挣一些离开的时间。”

…………

黄色的毒烟，已经漫到战壕边缘。

距离战壕，只有不到十米。

韩斌能清楚地看见，烟雾里那些扭曲的、戴着猪嘴式防毒面具的日军身影。

他们端着上了刺刀的三八式步枪，排成散兵线，正缓缓逼近。

像一群从地狱里爬出来的、披着人皮的鬼。

韩斌举起步枪，第一个冲了出去，刺刀指向烟雾中那些越来越近的鬼影。

他张开嘴，想喊那句最后的冲锋号――

但毒气灼伤了他的喉咙，他发不出声音了。

只能从胸腔里，挤出一声野兽般的、破碎的嘶吼：

“杀――！！！！！”

五十七个人。

三十七把刺刀。

二十个被背在背上的、已经失去战斗能力的兄弟。

他们要冲出战壕。

冲向毒烟。

冲向死亡。

冲向那群戴着防毒面具的、装备精良的、人数十倍于他们的――

畜生！

…………

而就在这时，