“他说什么你都信？”

“信总比不信好。”大伯说，“走吧。”

电动车开了四十分钟。城南的路不好走，很多地方没有路灯。路两边都是老房子，有的拆了一半，砖头堆在路上，有的还亮着灯，窗户里透出昏黄的光。

安福巷是一条窄巷子，电动车开不进去。大伯把车停在巷口，两人走进去。

巷子很窄，只能容两个人并排走。两边的墙很高，墙上爬满了藤蔓，黑乎乎的，像一张张网。路灯隔得很远，光线昏暗，影子拖得很长。

王旭走在前面，大伯跟在后头。巷子里很安静，只有两人的脚步声。路面上有积水，王旭踩了一脚，水花溅起来，在路灯下闪了一下。

18号在巷子最深处。

一栋老楼，灰扑扑的，墙面剥落，露出里面的红砖。楼道的门开着，里面黑洞洞的，什么也看不见。

王旭站在门口，抬头看。楼不高，五层。窗户都黑着，没有灯光。

“是这儿吗？”大伯压低声音。

“应该是。”王旭拿出手机，又看了一眼那条短信。安福巷18号，三楼。

他深吸一口气，走进楼道。

手电筒亮了，白光照着楼梯。水泥台阶，有的地方缺了角，有的地方长了青苔。墙上有涂鸦，被人用黑漆喷了一些字，看不太清。空气中有一股霉味，混着尿骚味。

一楼。两扇门，都关着。门上的春联已经褪成白色。

二楼。楼梯拐角堆着一些破纸箱，上面落满了灰。

王旭踩着楼梯，木板咯吱咯吱响。每一声在楼道里回荡，像有什么东西跟在后面。

大伯跟在后面，桃木剑攥得紧紧的。

三楼。

走廊尽头，一扇门。门关着，门缝里透出微弱的光。

王旭走过去，站在门前。

没有门铃。他抬手敲门。

咚，咚，咚。

没人应。

又敲了三下。

还是没人。

王旭把耳朵贴在门上。里面有声音――很轻，像什么人在哭。

“有人吗？”他喊了一声。

哭声停了。

安静了几秒。

然后门开了。

门没锁。自己开的，像被风吹开的，但楼道里没有风。

王旭推开手电筒照进去。屋里很暗，窗户用报纸糊住了，透不进来一点光。地上堆着一些东西――衣服、塑料袋、空瓶子。墙角有一张床，床上躺着一个人。

那个人侧躺着，面朝墙，看不清脸。

“张浩？”王旭喊了一声。

那个人动了动。慢慢转过身来。

脸露出来了。瘦，颧骨高，缺了一颗门牙。

是张浩。

但他的脸色不对。不是活人的脸色。发灰，发青，像放了几天的肉。

他的眼睛睁着，但眼珠子不动。直直地盯着王旭。

“你来了。”他说。声音很沙哑，像嗓子里塞了沙。

“笔记本呢？”王旭问。

张浩没回答。他慢慢坐起来。动作很慢，关节咔咔响，像很久没动过。

“我等你很久了。”他说。

“笔记本呢？”王旭又问了一遍。

张浩从枕头底下拿出一个红色的本子。巴掌大，封面被翻得卷了边。

是王旭的笔记本。

“放地上。”王旭说。

张浩把笔记本放在床边的地上。王旭想过去拿，大伯拦住他。

“我去。”大伯说。他走进屋里，弯腰捡起笔记本，退回来。

翻了一下。里面没少页。

“是真的。”大伯说。

王旭点了点头。

“走吧。”大伯拉着王旭往外走。

“等一下。”张浩说。

两人停下来。

“你知道我为什么叫你来吗？”张浩问。

王旭没说话。

“不是因为我拿了你的本子。”张浩说，“是因为我想见你。”

“见我干嘛？”

张浩低下头，看着自己的手。他的手在抖。

“我快死了。”他说，“我这颗心脏，撑不了多久了。”

“你自己的心脏呢？”王旭问。